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| Sacramental de San Martín donde la Avellaneda fue enterrada inicialmente. |
La muerte.
La madrugada del 1 de febrero de 1873, Gertrudis Gómez
de Avellaneda, “La Peregrina”, “El cisne americano”, “La hija de los trópicos”,
“La cantora del Tínima”, “La Safo americana”, “La Melpómene hispana”, “La
divina Tula” o simplemente “Tula”, dejó de existir. Su lira enmudeció a partir
de entonces; pero su nombre no: se ha repetido con entusiasmo, respeto y absoluta admiración, de generación en
generación y su poesía ha dado la vuelta al mundo mil veces.
Su estilo enérgico y sublime, sus versos armoniosos, la
belleza de los pensamientos, así como su lenguaje puro y original, la colocaron
-a pesar de los pesares- en el primer puesto del Parnaso español y de la
literatura Hispanoamericana del siglo XIX.
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| Lápida de La Avellaneda en el cementerio de San Fernando de Sevilla. |
Hace 143 años, al cubrirla con algunas capas de
tierra, al desaparecer materialmente del mundo, podríamos también decir, como dijo
entonces la baronesa de Wilson: “La Avellaneda no ha muerto, no. Comenzó a vivir ¡Sobre la losa de su tumba se levantan radiantes, soberanas y majestuosas, la
gloría y la inmortalidad!”
El funeral.
El dos de febrero de 1873, treinta y dos horas después
de haber sido certificada su muerte física por dos facultativos, la comitiva que
acompañó la carroza con el féretro, salió del portal número 2 (hoy número 8)
de la madrileña calle Ferraz dirección a la Sacramental de San Martín, San
Ildefonso y San Marcos, el más septentrional de los cementerios madrileños.
El recorrido desde su casa hasta el cementerio, que le
acogió provisionalmente, se realizó de la siguiente manera:
El cortejo, compuesto por poco más de una docena de
personas, entre amigos y familiares, salió a las once de la mañana del portal de
su casa de la calle Ferraz, girando a la izquierda para tomar la calle Ventura
Rodríguez hasta llegar a la de la Princesa, y justo frente al Palacio de Liria viraron
a la derecha hasta la antigua Plaza de los Afligidos. Después volvieron a tomar
dirección norte a través de la calle Conde Duque, pasando por frente al Cuartel
de Guardias del Corps (hoy Biblioteca Municipal y Museo de Arte Contemporáneo
de Madrid) hasta el Paseo de Areneros (hoy calle Alberto Aguilera). Allí el
cortejo giró a la derecha y al dejar atrás el antiguo Hospital Nacional de la
Princesa, se adentró en la glorieta conformada por las calles de San Bernardo,
Carranza y Novas de Tolosa, calle esta última por la que subieron dirección
norte, hasta la bifurcación con la de Magallanes. Frente a la calle de Arapiles,
desde la cual se veía, y se ve, la majestuosa rotonda de Quevedo, pasaron por frente
al Cementerio General. Después continuaron dirección norte pasando por la
Sacramental de San Luís, así como por el Cementerio General. A partir de este
cementerio la calle de Magallanes se convertía en calle de Aceitera. Y después
de un considerable recorrido por esta última, por la que se dejaba atrás la
ciudad, y al pasar el Depósito de Aguas del Canal de Lozoya, a la izquierda, el
cortejo llegó finalmente a la suntuosa Sacramental de San Martín.
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| Sacramental de San Martín a finales del siglo XIX |
El cementerio, construido en 1849, estuvo activo hasta
1902, año en que se cerró definitivamente. En su época fue el más grandioso,
aristocrático y elegante de los cementerios madrileños. Repleto de lujosos
panteones, estaba rodeado por una hermosa verja con magnificas puertas de
entrada. Y Allí permaneció “La divina Tula” hasta que dos años después sus
restos mortales fueron trasladados al panteón familiar del Cementerio de San
Fernando de Sevilla donde reposan junto al de su marido Domingo Verdugo y
Massieu.
Hoy.
Hoy
nos hemos levantado igual que otros años: esperando tributo institucional
(oficial), y nada. Ni la RAE, ni el Teatro Nacional de España, ni un sencillo doodle
de Google… Nada. Pero no importa, todos los años, desde hace muchos, poetas,
escritores, artistas, peregrinos y amantes de su obra, depositan ramos de
flores sobre su lápida en el cementerio de San Fernando. Y desde su fundación, la
Asociación Cultural y
Literaria “La Avellaneda” de Sevilla se reúne en su sede de El Carambolo, y sus miembros y otros
invitados recitan sus poemas y le cantan canciones, rindiendo merecido homenaje
a quien tanto amó a Sevilla, la ciudad que le adoptó para toda la eternidad.
Resumen necrológico.
De
los pocos artistas que asistieron a su funeral (era un día invernal, de
ventisca y nieve), Teodoro Guerrero, escritor y amigo personal, fue quizás el
más afectado. Escribió una nota necrológica el 5 de febrero de 1873 en primera
plana de La Ilustración Española y
Americana, necrología que transcribimos en su totalidad en el año 2012. Hoy
queremos resaltar solo una parte de aquel escrito, aquella que consideramos de
vital importancia y como perenne recordatorio, para quien ha desoído los
llantos de ultratumba de uno de los portentos
más grande de la literatura Hispanoamericana de todos los tiempos.
Decía
Teodoro Guerrero:
“Gertrudis
Gómez de Avellaneda pasará a la posteridad; ahí queda ese monumento que ha
levantado a las letras y a su nombre en los cinco tomos de sus Obras literarias, que había acabado de
imprimir cuando le sorprendió la muerte. ¿Quién puede negarle ese envidiable
derecho? Sobre su talento nunca ha habido divergencia de opiniones; no ha
faltado quien le niegue la cualidad de poetisa por encontrar demasiado varoniles sus cantos, que con
efecto rebosan energía, sin que por eso pueda en absoluto negársele la cualidad
del sentimiento delicado que se desprende de algunas de sus poesías líricas.
Tula no se inspiraba con las brisas suaves de la primavera,
ni con la esencia de las flores, ni con la ternura del erotismo, ni con los
gorjeos del sinsonte, ni
con los acordes del rabel bucólico; no: Tula se inspiraba con los vientos huracanados, con las
llamas del incendio, con las sombras de la muerte, con el rugido del león, con
las grandes pasiones que necesitaba inflamar en los personajes que presentaba
en la escena, con los movimientos violentísimos del corazón, con las
exaltaciones del ánimo que le hicieron poner en boca de Munio Alfonso, al terminar el tercer
acto de su drama, este verso:
« ¡Horrible tempestad, desata un
rayo! »
Invocación
enérgica, que hizo exclamar en la luneta a uno de nuestros primeros escritores [Bretón
de los Herreros] estas palabras que se han conservado como un retrato de la
autora:
« ¡Es mucho hombre esta mujer! »
Al
abandonar su cadáver evoqué el nombre de Pastor Díaz, y repetí con él estas
palabras que escribió en 1850 al juzgar a la escritora y a la mujer:
«Cuando
caiga sobre ella aquella noche polar, eterna, en que ni los cantos de la sirena
se escuchan; cuando haya en torno de su lira aquel silencio de todo ruido,
aquel vacío neumático de todo soplo de aliento que hace la muerte como una
madre solícita en derredor de la cuna de sus hijos, la poesía hará grabar
debajo de su nombre estas palabras:
'Fue
uno de los más ilustres poetas de su nación y de su siglo; fue la más grande
entre las poetisas de todos los tiempos'.
Y la
Academia Española, que sin duda la habrá de contar algún día entre sus más
distinguidos miembros, añadirá:
'Fue
uno de los escritores que más realzaron el lustre y la majestuosa pureza del
habla castellana.'
Y el
mundo escribirá por debajo:
'Fue
una mujer muy hermosa; fue hija y hermana ejemplar; fue excelente esposa; fue
buena, constante y tierna amiga'.»
Pastor
Díaz se equivocó. Gertrudis [Gómez de] Avellaneda ha muerto sin penetrar en la Academia
Española [RAE], donde tenía un asiento que había conquistado legítimamente; y
no porque la ilustre corporación dejara de reconocer su mérito superior, sino
por consideraciones a su sexo. ¡Como si el talento tuviera edad ni sexo!....”
Manuel Lorenzo
Abdala
Magnífico homenaje. Este año es el único que no he podido ir a dejarle flores, estoy enfermita y no podía darme el lujo de salir e ir al cementerio. Pero el mes que viene, mes de su nacimiento 202 celebraremos una tertulia en la que fue su casa en la calle Gravina 9. Así celebraremos con alegría que nació para todos nosotros.
ResponderEliminarCuídate Edith, debes vigilar tu salud, que es lo + importante ahora. Nuestra Tula comprenderá tu ausencia y para nada se enfadará por no tener sus flores en su aniversario por su muerte. Estoy seguro que preferirá el cumple. Hablamos en estos días. Me gustaría verte. Un abrazo y un beso.
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